二月，活着的站着不动。
鸟懒得飞翔，灵魂
磨着风景，就像船
磨着自己停靠的渡口。
树背着身子而站。
死了的草在丈量雪深。
脚印在冻土上老去。
语言在防水布下枯竭。
有一天，某个东西向窗口走来。
工作中止，我抬头
色彩燃烧。一切转过了身。
大地与我对着一跃。
