第95章 三个球

贾沃斯基的家在一条小街上，只有雨洗刷着布满灰尘的三个球。

一个月前，当我经过窗户时，有一种自豪的孤独安歇在那里：

一本铜扣被拧断了的家庭《圣经》，一座没有钟摆的木钟，

还有一只瓷...